De matière-noyade, il sera question.
De mourir les mains liées dans l’océan de mes vacances.
De ne pas y croire, il sera question.
La maison-piège s’adonne à la ruine, à l’oubli puis à la redécouverte
Dans la postérité peut-être d’elle il sera question.
Le culte des morts de retour dans sa nouveauté,
un tant soit peu vers la connerie ;
les portes sont grandes, ouvertes.
On devra les pendre pour ce qu’ils ont fait de la nuit.
Leur prendre les astres de force, les consacrer à l’invisible tourment.
Le noctournant se garde de commenter, lave ses mains tachées du rien.
Ergo Sum Salade-Secte.
Plus que jamais l’appel résonne plus que jamais la nébuleuse en dit davantage sur qui nous sommes plus que jamais nous savons que nous ne pouvons rien dire.
Pourtant certains se lancent tout de même à sa recherche.
Pendre la chanson dans l’espace public.
Pour lui faire dire ce qu’elle ne dit pas.
L’illimité a cela de bien: c'est que ça part d’une limite.
Dès qu’on transgresse on est en route.